PROCURAR CONSTRUIR

(UM BURACO NO CHÃO)

A toca do lobo solitário/em permanente construção 

(Arquitetura móvel).

 

Anselm Kiefer

Uma aprendizagem continuada para ampliar o leque de perguntas que uma sociedade deve fazer a si própria.

«Construir, habitar, pensar», é naturalmente uma forma inteligente de viajar (1951), Heidegger.

Construir e viajar contra uma possível condição de desabrigo e de insegurança geral!

Os progressos de construção de um futuro retiro espiritual, nas margens do antigo "Caramol".

Um caramol primitivo! Tão primitivo como os primeiros dias passados dentro da barriga de uma qualquer infância perdida!

Manual de sobrevivência/programa metodológico de base libertária, ou simplesmente livrinho de «instruções para se ser (in)feliz», diria Watzlawick.

(work in progress)

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Tudo se resume, neste caso,  apenas à construção de um espaço experimental de verdadeira liberdade criativa.

Afinal, eu não quero ter «a terrivel limitação daqueles que vivem apenas daquilo que é passível de fazer sentido. Eu não quero isso. Eu quero uma verdade inventada (por mim)» (Clarice Lispector).

Os trabalhadores, esses, continuam a caminhar em direção a uma estrada demasiado inacabada ou tão somente a escavar em direção a uma caverna cheia de camadas demasiado obscuras. São as famosas camadas obscuras da história do pensamento ocidental sobre o qual se tem construido as raízes da fragilidade de uma rede (ontológica). Uma rede tão frágil, e também tão cheia de buracos. Pensamentos, histórias e buracos. Buracos da história do pensamento. Eis a tautologia imaginária de uma busca que nos conduz até aos lugares mais recônditos de uma qualquer infância perdida. Escondida. Aberta e partida no chão estaladiço do Caramol. Onde será  construído um abrigo laboratorial da forma (real e virtual). Um abrigo ontológico. Ou uma casa em forma de arquitetura móvel (plataforma interactiva). Ou apenas uma caverna?

Um buraco. Uma toca. Uma bolha de proteção. Um túnel de salvação. Uma biblioteca infinita escavada no chão de uma rocha inflamada de paixão. A paixão demasiado  esquizofrénica de um terreno inclinado. A inclinação de um canal de irrigação. Um fluxo. Uma raíz. Um sopro. Um veio.  Uma esfera ondulada. Ou apenas um retiro espiritual? Banal. Tosco. Amplo. Frágil. Desmedido. Branco. Brando. Retirado. Libertado. Utópico. Sexual. Virtual.
Esta será a toca solitária ou a base criativa de uma obra que se aproximará da luz minimalista de um candeeiro natural destinado a iluminar as trevas do futuro da história da humanidade. Uma humanidade sem memória? Uma memória qualquer? A memória de um lugar? Qualquer lugar poderá servir ainda para nos abrigar da força inquietante da memória ? A memória da história de um lugar pós-histórico? Ainda assim um lugar. Um lugar de memórias. As memórias de um lugar. Um lugar a construir dentro da espiral vertiginosa do nosso cérebro....

Eusébio A.

                                                                                                                                                                   

ONLINE/OFFLINE

(AS REDES SOCIAIS E A MISTERIOSA GUERRA DAS SENSAÇÕES).

«Estamos sós com tudo aquilo que amamos».

                                                       (Novalis)

Ainda agora regressei ao “espaço virtual” e já estou farto deste jogo demasiado interactivo das redes sociais (facebook, mySpace, twitter, Hi5, linkedin, flixster – a lista, essa, seria verdadeiramente interminável), aí onde o que interessa não é tanto chegar a onde quer que seja, mas simplesmente navegar e deslocar-se indefinidamente, não só na expectativa de alcançar alguns níveis de satisfação pessoal, mas também na expectativa, ainda que virtual, de exorcizar algumas das muitas limitações e insuficiências do real, já que tanto é por aqui que “toda a gente passa", como é por aqui que não passa ninguém. Na prática, o que parece acontecer é que tal como estar desligado (offline) é uma grande ameaça, também estar conectado (online) «é estar verdadeiramente fodido», por isso, que venha o diabo e escolha a melhor opção. Quanto a mim voltarei novamente daqui a mais umas horas ou dias ou semanas ou meses. Agora vou mas é sentir a escala reduzida das grandezas naturais e respirar o ar puro das mais baixas camadas da atmosfera onde um dia fomos (quase todos) habituados a viver...

A 1

1. manhã de chuva

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                                          2. noite de tempestade
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                               3. caminhada no deserto
                               A. 23 (cores, v.d).

                               2011

                               Eusébio A.

AS TECNO-MICRO-UTOPIAS  DO CORPO CONTEMPORÂNEO

«Só os gulosos é que sabem viver...».

(Stig Dagerman)

Quando falamos do corpo, falamos também, quase sempre, da necessidade ontológica de recorrer não só ao imaginário do perigo, à metáfora da violência e aos fantasmas da provocação, como também ao imaginário dos jogos eróticos, dos rituais afrodisíacos e da violação de todas as proibições, quase como se quiséssemos sentir apenas o prazer imediato da vulnerabilidade de viver «rente aos limites incómodos do paradoxo» diria Stig Dagerman.

Do paradoxo de não chegar à intimidade das pessoas e das coisas face à constante virtualização das relações humanas, porque afinal vivemos cada vez mais afastados da intimidade do corpo ou da carne ou da vida, à medida que nos rebolamos em cima do teclado, em cima do ecrã, em cima do "rato", quase como se toda «a proibição existisse apenas para ser violada», quase como se todos os limites aparentemente ilimitados existissem apenas para ser consumidos, devorados, mastigados em nome da busca de uma qualquer felicidade ou consolação demasiado imediata, isto apesar da «nossa necessidade de consolo ser impossível de satisfazer» diria ainda Stig Dagerman.

Nesta perspectiva, Dagerman continuaria assim a escrever; «Procuro o que me pode consolar como o caçador persegue a sua própria caça, atirando sem hesitar sempre que algo se mexe na floresta (do ecrã). Quase sempre atinjo o vazio, mas de tempos a tempos, não deixa de me tombar aos pés uma presa. Célere, corro a apoderar-me dela, pois sei quão fugaz é o consolo do sopro do vento que mal sobe pela árvore. Debruço-me. Tenho-a! Mas tenho o quê entre os dedos? (…). Tendo tudo isso, é sempre escasso aquilo que tenho!».

Apesar do sentimento algo ameaçador/perturbador com que somos confrontados ao ler estas palavras, a verdade é que esta espécie de «neurose obsessiva» da ordem do consumo imediato das imagens tende a impelir-nos a desejar intensamente aquilo que nos falta. Será ainda esta noção de «falta» um dos grandes motores daquilo que nos leva sempre a desejar aquilo que mais desejamos? Afinal, desejamos sempre aquilo que nos falta? Falta-nos sempre aquilo que mais desejamos? Enfim, tudo isto mais não parece do que um interminável jogo ou carrossel de relações demasiado tautológicas.

É por isso que Rosalin Krauss afirma que esta «lógica do desejo», mais do que uma lógica meramente especulativa, agora, é uma lógica da ordem do «real», da «ordem dos corpos», da ordem das «máquinas», tal como foram estudadas pela dupla Deleuze-Guattari no seu Anti-Édipo, quando estes referem ao escrever que «o indivíduo completo desapareceu. Agora terá dado lugar a uma série de órgãos reais e virtuais – seios, ânus, boca, vagina, pénis – que indiciam todos os desejos imperativos de uma qualquer sociedade ainda por vir (tecno-micro-utópica).

No fundo, é esta eterna «lógica do desejo» (tão antiga quanto o próprio humano) que parece estar na origem do chamado pensamento criativo ou disruptivo, ou seja, precisamente aquele pensamento que mobiliza constantemente o fetichismo das imagens violentamente sexualizadas do «peep show» contemporâneo (protagonizado pela pintura, pela fotografia, pela publicidade, pelo vídeo, pela televisão, pelo cinema, pela Internet, etc), e as transforma numa espécie de plataforma tecno-micro-utópica. Eis assim algumas das mais variadas obsessões ligadas agora ao prazer auto-erótico da imagem exibicionista do humano ao transformar assim o corpo numa espécie de valor facilmente «transaccionável».

Tão transaccionável, que consegue levar milhares de pessoas da alta sociedade portuguesa a descer às caves imundas de um hotel/matadouro (cheio de água e lama estagnada), só para ver uma artista nua a roçar-se (em poses diversas) sobre o cadáver inquieto de um antigo militar da força aérea.

Eusébio A.

A ARTE CONTEMPORÂNEA PODE MATAR?

SEMPRE EM MOVIMENTO...

«Já não é para as estrelas que nós lançamos o nosso olhar.
Agora  nós olhamos é para os ecrãs».

(Paul Virilio).

ENTRE O PAÍS QUE TÍNHAMOS E O PAÍS QUE TEMOS. DESCUBRA AS PRINCIPAIS DIFERENÇAS (SE FOR CAPAZ...).


"Um povo imbecilizado e resignado, humilde e macambúzio,

fatalista e sonâmbulo, burro de carga, besta de nora,

aguentando pauladas, sacos de vergonhas, feixes de misérias,

sem uma rebelião, um mostrar de dentes, a energia dum coice,

pois que nem já com as orelhas é capaz de sacudir as moscas;

um povo em catalepsia ambulante, não se lembrando nem

donde vem, nem onde está, nem para onde vai;

um povo, enfim, que eu adoro, porque sofre e é bom,

e guarda ainda na noite da sua inconsciência como que

um lampejo misterioso da alma nacional,

reflexo de astro em silêncio escuro de lagoa morta.

Uma burguesia, cívica e politicamente corrupta até à medula,

não descriminando já o bem do mal, sem palavras, sem vergonha,

sem carácter, havendo homens que, honrados na vida íntima,

descambam na vida pública em pantomineiros e sevandijas,

capazes de toda a veniaga e toda a infâmia, da mentira à falsificação,

da violência ao roubo, donde provém que na política portuguesa

sucedam, entre a indiferença geral,escândalos monstruosos (...).


Um poder legislativo, esfregão de cozinha do executivo;

este criado de quarto do moderador; e este, finalmente,

tornado absoluto pela abdicação unânime do País.

A justiça ao arbítrio da Política, torcendo-lhe a vara

ao ponto de fazer dela saca-rolhas.

Dois partidos sem ideias, sem planos, sem convicções,

incapazes, vivendo ambos do mesmo utilitarismo céptico

e pervertido, análogos nas palavras, idênticos nos actos,

iguais um ao outro como duas metades do mesmo zero,

e não se malgando e fundindo, apesar disso,

pela razão que alguém deu no parlamento,

de não caberem todos duma vez na mesma sala de jantar."

Guerra Junqueiro, 1896.



DEPOIS DE AUSCHWITZ AINDA É POSSÍVEL ESCREVER POEMAS...?



Eusébio Almeida, A ARTE DEPOIS DE  AUSCHWITZ,

foto a cores, dimensões variáveis, 2009/10.

COM UMA FACA NA MÃO

«(...) escrever um poema depois de Auschwitz é bárbaro,

e este facto afecta até o conhecimento que explica porque

se tornou hoje impossível escrever poemas»

(Adorno, 1942, Crítica da Cultura e da Sociedade).

 Abro a porta da Biblioteca Alexandre O`Neill

e retiro de lá um pedaço de papel amarrotado pelo tempo.

Pego numa faca bem afiada e começo a cortá-lo aos bocadinhos.

O papel começa a gritar.

O sangue a escorrer, sem parar.

Largo imediatamente a faca.

Fujo com a faca na mão em direcção a uma pilha de livros.

Espeto a faca em cima do “Crime e Castigo” de Dostoievsky.

O livro não suporta o peso da faca.

A faca não é uma faca.

A faca é o desejo do assassino.

O desejo é o esboço duma vida.

A vida não suporta tanto peso.

Por isso, desenho um círculo com a ponta dos pés e escondo a faca lá dentro.

Ela começa a chorar. Quer sair. Quer fugir. Quer gritar. Quer matar.

A faca quer matar as personagens do livro.

De faca na mão, abro novamente o livro.

De faca e de livro na mão.

Não sei o que fazer…

O melhor é largar o livro?

O melhor é largar a faca?

O melhor é largar a faca e espetar o livro no chão?

O melhor é largar o livro e correr com a faca na mão?

O melhor é não largar a faca!

O melhor é não largar o livro!

Assim a faca acabará por perder a cabeça,

e o livro por justificar o crime do poeta revoltado.

O PRAZER DE DESCOBRIR AS POSSIBILIDADES DE UMA NOVA ILHA

(POR AMOR A UMA PEDRA).

Lab. Anti-Boom 2010

Eusébio Almeida (Projecto Anti-Boom Festival, 2010).

ESTOU FARTO DA BIOMETAFÍSICA DAS FRASES.

GOSTO MAIS DO CALOR E DA MECÂNICA DAS PEDRAS-ANDANTES.

Uma pedra pode ser uma arma parecida com os livros.

Um livro pode ser uma arma.

Uma arma pode ser um livro.

Os livros e as armas podem ser semelhantes

às pedras ou aos homens.

Há homens que são parecidos com as pedras

apesar de terem lido muitos livros.

Um livro e uma pedra podem estar carregados  de signos.

Os signos são balas que podem matar,

e «a morte é uma puta» que convém enganar.

Enganar a morte?

Como é que se consegue enganar a morte?

Perguntem ao poeta.

Mas onde é que está o poeta?

O poeta foi dormir, mas está quase a chegar.

Mas os poetas também dormem?

Não, os poetas não dormem,

adormecem apenas de cansaço.

Estou farto da biometafísica do mundo das frases,
e da tautologia excessivamente vaga das vírgulas

que só servem para interromper a textura teológica das palavras. 

As palavras são  uma espécie de cavernas bibliográficas 

que possuem uma língua própria.

Uma língua que fala da origem primordial das coisas, 

e dos seres que andam como pedras-andantes à volta das letras.

É a partir das letras deste poema-pedra-andante que eu desenho

um círculo no chão com a ponta dos dedos das mãos,

na tentativa de interpelar a origem e os sentidos musicais da vida

(essa fonte inesgotável de todas as esperanças).

É do amor que tenho pela vida solitária das pedras e das plantas

que nascem a maioria dos poemas que escrevo.

Para escrever um poema não basta escrever

uma palavra numa página qualquer.

É verdade que qualquer palavra poder ser

transformada numa nova página da história do mundo,

desde que o mundo não seja apenas uma página em branco,

e que a brancura das frases não se transformem

apenas em pedaços de pedra.

Para escrever um poema é preciso escavar com as mãos

um buraco bem fundo na textura rugosa do chão,

e deixar que as pedras sejam apenas imagens invertidas

depois de reflectidas no espelho da água desta ilha selvagem

onde irei continuar a escavar no eterno mapa da vida,

quase como uma espécie de arqueólogo solitário

a desenterrar as peças antigas de uma qualquer cidade

escondida debaixo das águas frias do mar.

Só assim é que o poema nasce.

Aliás, o poema só nasce quando o poeta se assemelha

a uma espécie de máquina patológica de partir pedra.

É por isso que o poeta é uma retroescavadora

que não pára de partir pedra, não só com as mãos,

mas também com os parafusos brilhantes dos dentes.

Quando o poeta deixar de partir pedra

com os parafusos brilhantes dos dentes

o mundo acabará finalmente por se dissolver 

na solidez inquietante do ar.

É a partir da solidez inquietante do ar

que respiramos a liberdade de escrever

sobre o prazer de viver totalmente rodeados de àgua

(o poema é um ser vivo que gosta de respirar por todos os lados).

Para finalizar este poema-pedra-andante,
eu diria apenas;

que as palavras surgem do ventre da terra

que chora pela morte do poema que nasce

do suor dos dedos cansados do poeta

que sangra perante a angústia do poema que escreve.

O que o poeta sofre apenas para conseguir

escrever uma palavra, uma palavra apenas.

Eusébio Almeida

25-08-2010

PROJECTO LAB. ANTI-BOOM 2010